Contemplando el fuego,
añorando tu presencia
con aquella esencia que limpiaba mi día,
ascuas saltan en su último aliento de vida.
Dentro del silencio,
en aquella noche invernal,
junto a ese fuego,
ya marchito,
una voz,
creí que era una voz,
me llamaba hacia aquellos restos polvorientos.
Dejando, en un lado de la pequeña mesita,
aquel libro de historias de un viejo loco
y en el suelo aquella copa de agua fresca.
Me incorporé,
mostrando al suelo de mármol mis fríos pies
y a aquella estancia mi presencia,
la única presencia de aquella estancia,
de pie,
avanzando,
hacia aquellas cenizas muertas.
La voz,
incorpórea se oía,
de aquellas cenizas emanaba,
lo sé,
mis oídos saben lo que oyeron y lo que sintieron,
me llamaba,
por mi nombre,
en un susurro apagado...
Dulce susurro apagado fue aquel,
mi cuerpo calló desfallecido ante esa oscura chimenea,
mi rostro sobre las cenizas,
aquella voz incorpórea más fuerte se oía...
Mis pulmones llenos de cenizas,
mi cuerpo inmóvil ante ese estado de inocencia...
Y ahí se produjo,
mi udimiento,
mi alma y el final,
el polvo y mi cuerpo, fundidos,
mi cuerpo convertido en polvo,
ante aquella voz incorpórea,
que me llamaba hacia mis propias cenizas,
esa era mi voz.
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